Ох, тянет, тянет меня, братцы,
Ох и влечёт, влечёт меня
Туда, где волки срать бояться -
В глухие наши ****я.
Звон горных рек, глухие стуки
Влекомых валунов по дну,
Распадков каменные руки
Сжимают горную страну.
Туманы где от хвои пряны,
И солнце - модник и позёр,
Любуется, собой румяным,
На зеркалах пустых озёр.
Там можно быть, а не казаться,
Приемля жизни суету...
А волки всё же срать боятся.
Чтобы не портить красоту.
****я
© Copyright: Игорь Леонидович Акимов, 2020
Свидетельство о публикации №120100401001
Свидетельство о публикации №120100401001
Рецензии