Мелос

Всё ломаю язык о родное наречие наше,
Потому что с чужим я смирилась, вернее, стерпелась,
И чем дольше живу, тем становится гаже и гаже:
Не псалмы я пою, но поганый лирический мелос.

Вот же выпало мне Агасфером стать в женском изводе,
Византийское имя принять, византийскую веру!
А ведь нашего племени люди не дуют на воду,
Ибо знают, что будет отмерено тою им мерой,

Что предписана свыше, а я... Осторожнее стала —
Всё чего-то боюсь, выбираю, где проще и тише,
Одинаково прячусь от яда, веревки и стали,
Хоть и знаю доподлинно: смерть меня больше не ищет,

Потому что за жизнь не держусь — ведь устала донельзя
Проживать тот сценарий, который был дан по ошибке.
Он убог и нелеп, примитивен, похабен, нечестен —
Предлагает он действовать точно вслепую, навскидку.

Мне хотелось бы сбросить весь опыт, вернуться в начало,
Обнулиться, очиститься, правильно выбрать — родное.
Но простого желания мало — до страшного мало,
И всё чаще теперь про себя повторяю одно я:

Маховик был запущен не мной — что ж, придется смириться.
Привыкать не в новинку — а значит, мне будет нетрудно
Дотерпеть до конца, до последней — желанной — границы
И растаять во времени или уснуть беспробудно.

При подобном раскладе совсем безразлично мне даже,
Кто такая я, в сущности, чьих же, в итоге, была я,
Но... Ломаю язык о родное наречие наше,
Потому что уверена: ты меня встретишь у края.