Какой конфуз!

Само вдохновение - капризная штука,
Порою его можно долго прождать.
А стихосложение - это наука,
Без свежих идей сочинительство - мука
Рождать...
Бывает: ушла в увольнение Муза
И там загуляла. Видать, неспроста, -
Писатель не мыслящий - это обуза.
Читает поэт, весь дрожа от конфуза,
С листа:
"Еда - в холодильнике, деньги - на карте.
Вернусь, как всегда, не известно когда.
Ты занят собой и "сидишь" вечно в "смарте",
А раньше писали в совместном азарте..."
Беда!
Поэт всполошился, но речь не утратил,
Извлёк свои пыльные черновики, -
Где надо - подчистил, местами - исправил, -
Пока не "набил", время долгое тратя,
Руки...
И Муза пришла, как ни в чём не бывало, -
Небесных созданий невинны грехи, -
Поэта уснувшего поцеловала
И стала читать, - сочинил он немало, -
Стихи.
Подумала: может быть, надо почаще
Его одного без себя оставлять?
Глядишь, - поокрепнет, писать будет краше."
Вздохнула легко и отправились дальше
Гулять.