Сравнения

СРАВНЕНИЯ

Я не знал, что такое жизнь,
но я жил.
    
Я по-прежнему не знаю, что значит смерть,
но я медленно умираю...
    
А жизнь была так коротка,
что я не успел понять, что такое я.
То ли я плоть, переполненная душою,
то ли душа, обременённая телом,
то ли сердце, напичканное мыслями...
    
Кто я? Разумная машина,
изношенная и не подлежащая ремонту?
Или сострадающая овца,
не знающая часа своего заклания?
Или вырванный из эдемской земли цветок,
всё ещё чувствующий боль
давно увядших корней?
    
И кому я подобен?
Бабочке, что, умирая от жажды,
находит только пластиковые цветы?
Или капле дождя,
смешавшейся со слезой на щеке одинокого мальчика,
который вырос, стал мною,
но до сих пор ещё помнит
ту прохладную каплю:
она стекла ему на губы -
и они прошептали
первую поэтическую строчку?
    
Или сравнить мне себя с белым волосом,
падающим с лысеющей головы старого ангела
и летящим всё ниже и ниже,
всё глубже и глубже во тьму?
    
А может быть, я малая птица,
которая долго билась о прутья клетки,
пока не раздвинула их
и не вырвалась на свободу
ценою поломанных крыльев?
    
Увы, я не могу сказать о себе ничего определённого,
любое «да» или «нет» будет ложью,
самообманом
и последним писком тщеславия,
любая точка в конце предложения
будет равнодушным гвоздём,
вбитым в десницу истины.
    
Так кто же есть истина? -
об этом можно только молчать...
    
А если я не хочу молчать?
Или если не в силах слиться с тишиною -
что же мне остаётся?
Лишь говорить сравнениями,
и не потому что я поэт,
а потому что такова жалкая участь человека,
ничего не знающего о себе.