Затих птичий гам в кружевах старой ивы,
Укуталась сонным туманом дорога.
Пресытившись золотом пышные нивы
Поникли устало…
Внезапно!
До срока!
Заря заалела,
И ветер ретивый
Пронёсся над полем трескучей сорокой,
Под вспыхнувшим небом, средь пепла и сажи,
Колосья терзая неистовой пляской…
Мышонок в испуге убраться подальше
Стремится по гильзам, по каске солдатской,
По скрюченным пальцам и корочке бурой,
Что всё ещё теплится жизнью недавней,
Туда, где, по-прежнему, тихое утро,
Где ветер добрее, где солнце не станет
Кровавой десницей в клубах черно-синих,
Где мухи звенящим неряшливым роем
Не гонят живых сквозь притихший осинник
От страха и боли…
На доброе поле…
Блицкриг
© Copyright: Олег Михейкин, 2020
Свидетельство о публикации №120100306710
Свидетельство о публикации №120100306710
Рецензии