4000-700. Хотелось бы иначе...

Скажу Вам честно - недоволен я собою очень,
Я понимаю, но поделать ничего я не могу сейчас -
Писал бы я стихи лирические, которые  Читатель хочет,
Но вот веду войну, жалею, что только лишь словесную, за Вас -

Да, да, за Вас, Читатель, за грязные стишки, что пишет поэтесса,
Что  лестью, похвалой, и показною добротой с участьем,
Добилась, что её стишки сомнительного и никудышного замеса
За баллы, лесть так хвалят, словно они лучшей масти.

Войну веду - победа очень трудно достаётся - так бывает:
На критика она пишет доносы, жалобы с дружками одной масти,
Мои стихи, которые, считаю я, Читатели все понимают,
С страниц моих вдруг исчезают - а это для автора несчастье.

Стихирь наша хорошая, всех принимает, толерантна очень -
Кого тут только нет - хороших и плохих Поэтов,Поэтесс:
Одни мне нравятся, другие -нет, есть те, терпеть которых нету мочи -
Здесь как в лесу - здоровые деревья, разные породы, и больные есть,

И вот больное дерево порою привлекает у людей больше вниманья -
Оно из всех вдруг выделяется своею кривизной, окраской и дуплами:
Вот так и у меня - за критику, за мнение, имею  оскорбления и непониманье -
Веду борьбу с болезнями, и это трудно очень, понимаете Вы сами -

Ведь критика - не похвала это , не лесть, и место часто для неё в ЧС,
Но на Стихири есть болезни, а в основном здоровый, поэтический хороший лес.

Пётр Кантарович.