Осень листья сожгла.
Без дождей воздух сух.
Месяц звёзды считает,
их вечный пастух.
На лугах - облаках
счёту овцам тем нет.
А земные луга -
это дым сигарет.
Там пасутся мечты
в кружевной суете.
Значит всё же - жива,
хоть уже на кресте.
Я надеюсь и жду,
Глупость - гвозди к кресту.
Я распята игрой
без тебя о тебе.
Знечит всё же - жива
© Copyright: Анна Турбабина, 2020
Свидетельство о публикации №120100208982
Свидетельство о публикации №120100208982
Рецензии
И не критик я,
Не поэт от Бога,
Прочитал тебя,
Эх, в душе - тревога...
Береги себя, не пиши про это,
Так сказал бы я, если б был поэтом!
Прочитал стихи и забыл про что,
Значит это всё- не моё и всё...
Гога Михайлов 04.10.2020 01:10 • Заявить о нарушении
Не поэт от Бога,
Прочитал тебя,
Эх, в душе - тревога...
Береги себя, не пиши про это,
Так сказал бы я, если б был поэтом!
Прочитал стихи и забыл про что,
Значит это всё- не моё и всё...
Гога Михайлов 04.10.2020 01:10 • Заявить о нарушении