Пепел из грёз
и травы ещё нетленны,
скупое солнышко ловят.
Искрят про себя поленья…
Художник в раздумье грезит,
в палитре сгущая краски,
те грёзы из ржавых лезвий
листвой опадают наземь.
Плывут в небесах безмолвно,
разорванных писем стайки.
Бумага стерпела много
лишь пепел в костре, оставив.
Свидетельство о публикации №120100208954