Бесконечно-сухая осень.
И ковёр из шуршащих листьев.
Я встречаю тебя ровно в восемь,
Выходя из кабины лифта.
И холодно-сезонный запах
Очищает невзгоды лета.
Перестал я бояться страха,
Не ищу ни на что ответа.
Не мечтаю нигде понапрасну,
Потому что - последнее дело.
Мой закат, по заказу, красный,
Ты рисуешь за облаком белым.
Ветер томно ломает сучья,
И склоняет к разврату ветки.
Эта время истино-лучше
Одноразовой прошлой клетки.
Отпечатки пустых конвертов.
Исходящий под номером восемь.
То письмо затерялось где-то.
Бесконечно-сухая осень.
Бесконечно-сухая осень
© Copyright: Циркачёв Сергей, 2020
Свидетельство о публикации №120100207732
Свидетельство о публикации №120100207732
Рецензии