Ты очень хороший парень,
По сути, почти идеал.
Будто самой судьбой подарен,
Но, все-таки проиграл..
Ты говоришь без мата,
Не куришь, не пьешь с друзьями.
А он вел себя грубовато,
Но ждал у окна вечерами.
Для тебя я стараюсь меняться,
Быть лучше, молчать о нюансах.
А он запрещал извиняться,
Вытягивая из декодансов.
Ты как будто не настоящий!
А в нем будто не было фальши..
Все так по простому, много дурачились,
И плевали с моста кто дальше.
Это смешно..
И, не много не романтично,
Но были мы с ним заодно,
А эти мелочи - не кретично.
Мы были как дети,
И были самими собой.
Сбегая к ниму на рассвете,
Жила невозможной мечтой.
Он, наверное, даже не представляет,
Сколько стихов написала о том,
Сколько ночей без него прорыдала,
Пропахвшись насквозь табаком.
До идела - как до Берлина!
На два года и.. навсегда..
Как незаконченная картина -
Живу, а внутри пустота.
Я уже давно его забыла
© Copyright: Аннасофия Голд, 2020
Свидетельство о публикации №120100207499
Свидетельство о публикации №120100207499
Рецензии