Еще, похоже, не чума,
Но пир кругом горой.
И потихонечку с ума
Схожу, я сам не свой.
Все перевернуто вверх дном.
И я на голове.
Не завершится гон добром,
Как говорят в Москве.
Осатанели мы всерьез,
Бессрочный ныне пир.
Каким, взволнованный до слез,
Живет отныне мир.
Гаерничая неспроста,
Я требую вина.
А что вокруг? Лишь пустота,
В какой живет страна.
Бессрочный пир
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2020
Свидетельство о публикации №120100207347
Свидетельство о публикации №120100207347
Рецензии