Меня на Голгофе распяли,
Но там я не видел Христа.
Быть может его уже сняли,
С воткнутого в землю креста...
А может совсем не к Голгофе,
Я брёл средь врагов и друзей,
Но помню, как было мне плохо,
От вида железных гвоздей...
Наверно привиделось всё-же,
В горячечном долгом бреду,
Что плетью секли мою кожу,
И будто я в гору иду...
Скорей всего не был я вовсе,
На этой горе некрутой,
Не шёл я побитый и босый,
Дорогой тернистою той...
Откуда взялАсь тогда жалость,
Что тихо ночами поёт,
Зачем-то мне в душу забралась,
И спать всё никак не даёт...
Она не ко всем ведь приходит,
Лишь к тем, кто мученья познал,
А это на мысль наводит,
Что я той дорогой шагал...
И совесть терзает и гложет,
А это совсем неспроста,
Я был на Голгофе похоже,
Я всё-таки видел Христа...
* * *
Моя Голгофа...
© Copyright: Юрий Гоголь, 2020
Свидетельство о публикации №120100205857
Свидетельство о публикации №120100205857
Рецензии