Летит, летит листва с деревьев,
Срываемая зябким ветром.
Моим годам подобна в этом,
Летящим прочь в пути плачевном.
Шуршит сухая под ногами,
Сбиваясь в разноцветный ворох.
А жизнь идёт, свой ход ускоря,
К концу, забрав того, кто дорог.
Прощаясь с прошлым - не проститься.
Расколот мир на до и после.
Дрожит от слёз октябрьский воздух.
Печальна в увяданьи осень.
01.10 2020 г.
Летит
© Copyright: Марина Чернова-Кошкина, 2020
Свидетельство о публикации №120100205537
Свидетельство о публикации №120100205537
Рецензии