Монолог падшего

Что ваши души?
Только прах потухший.
Вас душит
Запах собственных сердец.
И не разрушить
Этот рок и тот конец,
Что ожидает каждого из вас.
Не продавайте в скорбный час
Мне эти угли, эти щепы -
Вы дьяволу не интересны,
Я из Живых людей составлю пьесу.
На что мне эти оболочки,
Иссушенные до конца?
Мне жаль на Вас и строчки,
Как жаль и вашего Отца.
Вершитель, мир он сотворил,
В безумии своём поверив,
Что воли вашей хватит сил.
И этот мир он Вам доверил.
На Что же вы пустили их,
Благословение богов?
На что пустили свои дни?
На путь химер и снов.
Теперь отчайтесь до конца,
Взывайте, ошибаясь снова,
Зовите своего отца,
Дарите мне вы реки крови -
Всё бесполезно.
Вы железной волей держитесь в плену,
Вновь отдаваясь сну.
И это воля не моя -
Я лишь играю свою роль
На сцене бытия,
И ваша - это боль
И ужасы забвения.
А автор пьесы - не ваш Бог,
Конструктор декораций.
Для Вас он - лишь предлог,
Предлог не признаваться -
Вы Сами выбрали свой путь,
Приняв свободы суть
В служении порокам,
И стали своим роком.