Отколосилось рожь. Созрела.
Её скосили, как траву.
И поле наше, быстро опустело,
Пришла хана и васильку.
Погиб, наш цветик синеглазый,
Упал в нервном он бою.
Остался он совсем безглазый,
А рос он в поле, на краю.
Скосили бедный мой цветочек,
Теперь родится он весной.
Остался маленький росточек,
Ушёл пока он, на покой.
Ну что же, зимой бы он замёрз,
А так мгновенно, смерть.
От него остался только торс,
И чуть - чуть от мышки шерсть.
Весною встретимся мы с ним,
Он мне расскажет, как он там
Жил, в краю, который мы таим,
И он неведан даже и церквам.
Когда нибудь, туда нас пустят,
Ну а пока, мы здесь нужны.
Мы обождём, земля не пустит,
До ста лет, не будем казнены.
02.10.2020
Судьба цветка
© Copyright: Виктор Будкин, 2020
Свидетельство о публикации №120100204123
Свидетельство о публикации №120100204123
Рецензии