Не поганьте правдой сон

В этот сон я верю свято:
Осень, служба, дом, семья  ...
Жизнь вовсю клокочет чья-то,
но как-будто не моя.

Двадцать первый век, Россия,
лучше - хуже, всё не шторм.
Bubble gum(ом) пандемия,
или фиговым листом.
 
Ни фиаско - ни экстаза,
лишь потерянная суть.
И списать бы на заразу,
но себя не обмануть.

Кто-то под Мессию кОсит,
длань возносит к небесам.
А иных не видно вовсе,
"спящих", из которых сам.

Не грешно и не зазорно
из "хочу" плести канву.
Всё на свете иллюзорно,
даже если наяву.

Что плохого, если можно
как медведю, до тепла?
Снег неважно - или дождик,
ясный день, ночная мгла...

Не менять на мыло - шило,
угодив МорфЕю в плен,
позабыв, что  есть - что было,
до счастливых перемен.

Просто пролистать страницы
и от пешки - до ферзя,
без Конька или Жар-Птицы.
Кто сказал, что так нельзя?

Ну ка подойдите ближе,
вас запомнить есть резон.
Я художник, я так вижу!
Не поганьте правдой сон.