Владимир Бордюгов. Не идёт... Рус. Бел

Он сидит задумчивый, опершись,
На широкий стол. И большой рукой
Карандашик тискает… Злись не злись —
Не идёт строка к нему… Хоть ты вой…

И слова застряли, как в горле кость...
Жеребца чернявого кто б запряг,—
И помчаться по` лугу в полный рост,
Чтобы пыл от стремени не иссяк.

Только где взять поле, зелёный луг?
Выйдешь — переулки кривятся ртом
И берут рекламами на испуг,
А прохожий — мрачный земной фантом.

Что поэту пишется под клаксон?
Разве ляжет на` сердце лоск витрин?
И тисками давит домов кессон…
Где вы, берега и полоски льдин?

Не шуршит трава здесь — скрипит каблук,
И арбатский камень — не гор гранит.
Да и карандашик сломался вдруг.
Может, осень рыжая осенит?

НЕ ІДЗЕ...
 
Ён сядзіць задуменны, абапёршыся,
На шырокі стол. І вялікай рукой
Аловак ціскае… Злуйся не злуйся -
Не ідзе радок да яго… Хоць ты вый…

І словы затрымаліся, як у горле костка...
Жарабца чарнявага хто б запрог,-
І панесціся па` сенажаці ў поўны рост,
Каб пыл ад стрэмя не вычарпаўся.

Толькі дзе ўзяць поле, зялёную сенажаць?
Выйдзеш - завулкі крывяцца ротам
І бяруць рэкламамі на спалох,
А прахожы - змрочны зямны фантом.

Што паэту пішацца пад клаксон?
Хіба ляжа на` сэрца глянец вітрын?
І ціскамі душыць хат кесон…
Дзе вы, берагі і палоскі крыг?

Не шамаціць трава тут - рыпае абцас,
І арбацкі камень - не гор граніт.
Ды і аловак зламаўся раптам.
Можа, восень рудая ахіне?

    Построчный перевод на белорусский язык Максима Троянович