Зеленый дым над горизонтом,
Горячий ветер жжет лицо.
Четвертый день идем по рельсам -
Должны дойти в конце концов
Туда, где скоро будет дождь...
Кругом песок, кусты колючек,
На сопки небо улеглось.
Мы пробиваем километры,
Хотя бы век идти пришлось
Туда, где скоро будет дождь...
Стальные рельсы словно иглы
Пронзают Солнца красный глаз.
Скрепят песком упрямо зубы -
Назад вернуться не для нас
Идем по рельсам и минутам
Сжигая дни и корабли
Туда, где вопреки природе
Растут дожди из-под земли
Апрель 1999
Пустынный блюз
© Copyright: Антон Соколов 76, 2020
Свидетельство о публикации №120100203252
Свидетельство о публикации №120100203252
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.