Палата...

Просыпаюсь в испуге.
         Снова видел во сне …
Это был мой последний
         бой на этой войне.
Я споткнулся о пулю…
         Пал на русской земле…
Сколько наших могил
         накопилось в стране?


Я тону и взрываюсь,
        корчусь в муках от ран.
Я безусый мальчишка
        и седой ветеран.
И бушует во мне
        этих чувств ураган…
Я от боли застыл!
        Я без выпивки пьян.


И в тревоге теряюсь,
        наяву иль во сне
эти чувства чужие
        оживают во мне.
И мелькают виденья,
        как сполохи во тьме,
вырывая мгновенья
       неизвестные мне.


Как в бреду возникают
       на больничной стене
лики павших героев
       на священной войне…
Много было в России
      благородных людей,
защищавших Отчизну
      от не званных гостей.


Засыпаю, и снова
     орудийный раскат.
И осколки снаряда
     прямо в сердце летят…
Душу рвёт мне на части
     колокольный набат,
что гудит над Россией
    в честь погибших солдат…

Сберегая Россию,
    очень хочется мне -
быть
           ПОСЛЕДНИМ погибшим
                на
                ПОСЛЕДНЕЙ  войне.

                1997 г.