В личку

***
Ты знаешь, каково мне устоять, когда нашепчут тысячи аллюзий, что ты чужая вовсе, не моя, и этот бред по полной разум грузит... Один лишь шаг туда, где мы живём последние четырнадцать столетий, — моя душа захлопнется, как дом, и больше беглеца во тьме не встретит. Ему не даст глоток живой воды, подобной сокровенной чистой грёзе, камина не подъемлет белый дым в ночные разгоревшиеся звёзды.

Я ухожу за полог бытия, тону в непроницаемых туманах, не зная, что события таят, не различая, кем ещё предстану. Не ведать пут судьбы — священный дар — единственный, способный разорвать их. И если он каким-то чудом дан, то, чтобы — не на жизнь — на строчки тратить. Мы в них живём — а где ещё нам жить? — альтернативой будничному завтра, а смысл надежды, точно кровь из жил, уходит постепенно, в день по капле.

Но если ты даёшь мне новый знак — тому, что столь отлично от привычки, тогда лишь остаётся звать и знать всё то, что пишет Будущее — в личку.

***