Дни осенним дождём отольются,
Бабьим летом по рощам хожу.
Но грибы мне в лесу не даются,
Может быть, просто вдаль я гляжу?
Даль светлее, холмы, перелески,
День мелькнет словно солнечный блик.
Скрыв себя в паутинные блески,
За корягу прилёг лесовик.
Вот его только мне не хватало,
А деревья уже в полусне.
Они слышали сказок немало,
Я послушать приду по весне.
Потянулась берёзка до хруста,
Ветерок пробежал и притих.
А в ведёрке моём так же пусто,
Но я спрячу его от других.
Мажет куртку берёза, как мелом,
Нежно глажу я дикую стать.
Ну прощай моя женщина в белом,
Доведётся ли май нам встречать?
Сентябрь. 2020 г.
Прощальная пора
© Copyright: Михаил Горлач, 2020
Свидетельство о публикации №120100201093
Свидетельство о публикации №120100201093
Рецензии
Когда судьба поставлена на кон,
То укрупняется нравственный закон
И желтые листья летят, как от Бога записки-
Поэт не променяет звездное небо на самогон и сосиски.
Емельянов-Философов 25.02.2022 23:52 • Заявить о нарушении
То укрупняется нравственный закон
И желтые листья летят, как от Бога записки-
Поэт не променяет звездное небо на самогон и сосиски.
Емельянов-Философов 25.02.2022 23:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
