Время неумолимо, вот только жил человек и исчез. Кажется, так недавно родился, а уже холм и крест. Жизнь пролетает быстро, словно ветра внезапный порыв, вереницы событий разных исчезают, как редкий дым.
Что оставляет каждый на дороге вчерашних дней? Кто-то след небольшой бумажный в строчках писем нескромных лет. Кто-то тонкую линию связей, цепь любовных побед в пути, кто-то сад, дом, семью, работу, поцелуй на детском челе.
Исчезают минуты, люди, из реальности в небытие, о себе оставляя прошлое и послание на земле. Отражаясь однажды в будущем тихим шёпотом у реки, эхом прожитых кем-то историй, и узорами на горной гряде.
Есть у времени редкий голос, он звучит в свой особый час, как послание из прошлого от того, кто здесь жил до нас. Говорит он порою знаками и набором намёков, фраз, но доносит одно понятное, "смысл жизни лишь в здесь, сейчас."
Смысл жизни
© Copyright: Ника Цуканова, 2020
Свидетельство о публикации №120100109458
Свидетельство о публикации №120100109458
Рецензии