Не сбылось, не срослось, не случилось...
Бой курантов бил прямо под дых.
И впадая однажды в немилость,
Ты был вписан в графу остальных.
И жилось тебе вольною птицей
В коммуналке с сортиром в конце,
Общей кухней, родящей сторицей:
Вонь, скандалы, плевки в холодце.
Но зато в первомайской колонне,
На трибуну свой выпучив взгляд,
Мы взирали на тех, кто на троне
Сирых милуют нас и казнят.
Но зато между сном и работой
Мы в пивнушку валили толпой,
Заедали чекушечку шпротой
И ползком добирались домой.
Ну а дома, в похмельном угаре,
И семейных трусах до колен
Пролетарий расейский в угаре
Бил жену по лицу, как в мишень.
Новый мир
© Copyright: Олег Голодный 2, 2020
Свидетельство о публикации №120100108202
Свидетельство о публикации №120100108202
Рецензии