Штормит
ревущий ветер по гребням волн.
И что-то чуждое в желудке ноет,
как-будто ты, этим чуждым полн.
От ног оторвало кусочек палубы.
Летишь, словно сам настоящий орёл.
А он и не слышит, чужие жалобы.
Он их поспешно забыл и стёр.
И в поддавки не играет гадина.
Всё больше бузит, надрываясь так.
Подбросил опять и по носу впадина.
И нам из неё не подняться никак.
Волною накрыло, тонн двести иль более.
Залито кругом, этой тёмной водой.
Ему видно любо, такое застолье.
И он во главе, как старейший седой.
Скрипит, что-то в трюме. По палубе пенной
катает, оторванный ящик с песком.
Он так надоел, этой качкой степенной.
И стал неприятен, как рыба с душком.
Летает в каюте мой стул, книги с полочки.
Сорвало и дверцу в шкафу боковом.
И китель, что я там повесил с иголочки,
стирает по палубе пыль рукавом.
Штормит. И так часто на море случается.
Работа такая и будет всегда.
Из этих моментов, вся жизнь получается
у моряка, а другой никогда.
30.09.2020
Свидетельство о публикации №120100103906