Не дождь, а слёзы

На Донбассе нынче осень,
Ну, не осень – это бред.
Мы дождя полгода просим,
А его всё нет и нет.
Как на каркала ворона,
Век ей жить не по средствам.
На деревьях, раньше срока,
Перекрасилась листва.
Боже милый, Боже правый,
Я Тебя-то не виню,
Но Ты видишь, даже травы
Засыхают на корню.
Благо, нету кукурузы,
Не то был бы с ней аврал.
Хорошо, что я арбузы
Свои загодя убрал.
Всё нормально было вроде,
Ни табу на дождь, ни бронь,
А дошло, что в огороде
Стали трещины в ладонь.
Но во всём свои красоты,
Вот одна из тех красот:
Красота, как пух осота
Ветер по полю несёт!
Как он весело кружится
И на солнышке блестит,
Саранчой на грунт ложится,
Чтоб потом произрасти!
Их находит тот, кто ищет,
Кто с Природою на –Ты-.
А какая красотище –
Запоздалые цветы.
Нет прекраснее на свете,
Чем осенний нежный цвет -
Это женщина в расцвете,
В апогее своих лет.
В них прощанье с бабьим летом,
В них волшебная краса.
Это надо быть поэтом.
Чтоб такое описать.
Не берусь я и не смею,
Не вхожу в певцов отряд,
Потому, что я хмелею,
Когда вижу стройный ряд
И застенчивы, и строги,
На исходе сентября,
Сентябринки у дороги
Разноцветные горят.
Поневоле бы влюбился,
Не хватает больше сил,
Даже Бог сам прослезился
И слезой их оросил.
            30.09.20г.