Постовой

Андрей Мисюрин
Серо, сыро. Город вымер. Только в маске голубой
на пустынном перекрёстке мент зияет постовой.
Маска рот его прикрыла, а над маской нос торчит,
всё, что мать не дородила, доработали врачи.
Он стоит, угрюмый витязь, двести пять его костей
под сукном казённой формы город делают пустей,
нет ни имени, ни званья, ни покоя нет, ни сна,
мимо лето,  следом осень,  а затем -  зима, весна.


© Copyright: Андрей Мисюрин, 2020
Свидетельство о публикации №120100101883
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Андрей Мисюрин
Рецензии
Написать рецензию
Правдиво очень. так и есть. Спасибо за строки о нашей жизни.Л.

Лидия Дунай   01.10.2020 09:01   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Спасибо, Лидия, за оценку этого стишка. Тепла Вам!

С уважением,

Андрей

Андрей Мисюрин   01.10.2020 19:49   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Андрей Мисюрин