О материи матерного

Мы схожи
с мгновениями
концептуальных
прозрений.

Односложностью правды
стирается горечь
двуличия лжи.

Без смысла сгущая,
как краски -
стремления
в точке кипений,

дерьмо разгребаем,
но чистим
судьбины чужой
стеллажи.

И,
восприятия пальцы поджав,
как на цыпочках
чувств эманаций,

в осознанность времени
выливаемся
чистыми водами рек,

но вжаты, как в берег -
в бездарность призывов
из ревпрокламаций,

и гулким учетом скрипит
по листу поголовщины
злое перо картотек.

Колосья безликих надежд
и волокна
вселенских мистерий

вплетаем корзинно
в свободы,
отлитые из кандалов.

Невзгод предначертанных
страх,
словно бляшки
в тоннелях закисших артерий

висят
и дамоклово жжет
меткий выстрел
безжалостных слов.

Земля
не почувствует боли,
которой мы связаны
с прошлым.

До Пасхи никто не придет
на кладбищенской песни
призыв.

И кажется
матерный русский
не слишком уж
метким и пошлым

в эпитетах к тем,
кто по форме и сути -
фальшив.

На мать-перемать
луна - серебристым
взирает тоскливо.

Воткнулась в планету,
в спине изогнувшись,
дуга,

в которой
сокрыты секреты
всех тех,
кто живет молчаливо

в материи
матерных мыслей,
где рифма
не очень строга.

                02.10.2019