Ноябрь

Воспетый Пушкиным, меня не тронул ты:
С промозглой сыростью и серым небосклоном,
Стыдится лес своей унылой наготы,
И ветер мысли бередит протяжным стоном.

Давно и птицы уж друг другу не поют,
В раздумьи тихом замереть не вынуждая,
Лишь галки стайками крикливыми снуют,
Невзгод с тревогой зимних ожидая.

И моросит, надоедая, мелкий дождь,
Гоня продрогших по домам своим прохожих,
С тоскливой мрачностью уже почти не ждешь
Деньков еще хотя бы парочку погожих.

А если луч когда и выглянет скупой,
Уж прелая листва того не даст веселья,
Годясь лишь, чтобы грязь налипшую с травой
С ботинка отереть порою от безделья.

Конечно, в эти дни угрюмей стих вдвойне,
В печали проникают глубже лиры звуки,
Отнюдь, не по душе, ноябрь, все ж ты мне,
Мне горько видеть, как стихают жизни стуки.

«Налейся ж бодростью!» - себе внушаю я, -
«Не должно киснуть под влиянием погоды!»
Когда-то ж нужно избавляться от старья,
Чтоб с новым смыслом дальше побежали годы.


                02 ноября 2015г