Речь на Бутырской

Вот они, руки бесплотные,
речи моей чёрно - угольный дым,
стелется строк поднаготная,
ратью моей к алконостам слепым.

Где же они, променады зевак?
Новомосковская - нет ни души.
В улицу брошу изъеденный фрак -
моих гонораров гроши.

Площади, словно двуногий аркан,
пляшущих букв разжиревший слог.
Я в отчуждении мчу на таран,
трубя в богопроклятый рог.

Выскочив пастью витого гумна,
жирные губы кромсали подол.
Взирали фатою безлицего сна,
влача изрыгания кол.

<май 2020>


Рецензии
Дмитрий, мне кажется, что вы ещё только начинаете, и поэтому я отваживаюсь на следующие замечания.
Дом не начинают строить с крыши, а начинают с фундамента, потому что это естественно. Мне кажется, вы очень выиграете, если натренируетесь размещать ваши блестящие метафоры в пространстве привычного ритма и подчёркивать ваши оригинальные мысли с помощью точной рифмы, а уж потом перейдёте к поиску своей особой формы. И мне кажется, вам очень помог бы в этом опыт Николая Заболоцкого. Так мне кажется.
А вообще - очень интересно... Но, видите ли, и Матис, и Пикассо, и Лотрек, и Шагал писали так, как они писали, не потому, что не умели рисовать - они умели. Просто им (со временем) понадобился другой рисунок; и тогда каждый из них нашёл то, что ему было нужно.
(По правде говоря, я неудачно разместила свои замечания; они скорее относятся не к этому, а к другим вашим стихам. Но уж так получилось... просто хотелось быть полезной)

Наталия Ланковская   16.07.2022 06:53     Заявить о нарушении