Моя поэзия блестит клинком холодным в Небе,
Проткнув пространство, время и века.
Но все же думает о теплом хлебе.
Нет, не гляжу я свысока,
Живя в холодной, синей требе,
Моя поэзия застыла пулей у виска,
Чтоб быть другим в нужде, не в неге,
И чтоб мой дух был для других целебен,
Чтоб прорастал в других Небесный стебель,
И так, чтоб было навсегда
Моя поэзия
© Copyright: Сергей Белима, 2020
Свидетельство о публикации №120093006448
Свидетельство о публикации №120093006448
Рецензии