Я Р О С Т Ь
Нет для нас постыднее боли:
Рыжим бесом осот ползёт.
Вскинешь взгляд — и душу уколет
Ощетиненный горизонт.
Там леса иль людские тени?
Окружают. Знобят. Идут...
Неужели силой видений
И вершится над нами суд?
Оживают и вправду, что ли,
Проступают из облаков,
Будто в клочьях рубах холщовых,
Лики сгубленных мужиков.
Где труды их? — взорами ищут.
Обезлюдевший край суров.
Лишь бурьяны да пепелища —
Жалкий прах великих трудов.
Где их внуки? — мрачнеют взоры,
Обжигая закрайки туч.
Внуков нет. И пусты просторы.
На распутьях — камень-горюч.
Неужели, места родные,
Вы для мёртвых — не для живых?..
И над нами в гневном раздымье,
В свисте молний несётся вихрь.
Запустенье гудит зловеще,
Прижимает к земле гроза.
Наши спины яростно хлещет,
И сечёт, и плюёт в глаза.
Александр Рома
(«Север», 1989, № 2)
Листая старые журналы 731
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120093005986
Свидетельство о публикации №120093005986
Рецензии
