Поэт растёт

Поэт растёт, стихи его мудрее,
Всё меньше слов на рельсах этих строк.
Они о том, что есть всего важнее,
Не сдержит их теперь дверной замок.

Он видит плод за зеленью деревьев,
За блеском самой толстой кожуры,
Он видит птицу, а не стог из перьев,
И праздник под горами мишуры.

Не спрячешься под самым дерзким словом,
Иль под сарказма слабеньким дымком,
Он, словно старый в теле этом новом,
Но чувствует себя не стариком.

Не скроешь от поэта свою душу,
Лишь потому, что сам он обнажён.
И все его метания наружу,
Хоть был не раз за это обожжён.

Века его душа давно прожила,
Но в теле молодом заточена,
Она весь океан любви испила,
И вся дорога боли пройдена.

Его стихи мудреют с каждым словом,
Рассыпался годами весь запас.
Возможно, будет дальше в теле новом,
И новой жизни подберёт окрас.

Но не на то надеяться он смеет,
Не вечной жизни он хотел испить,
А от того душа его светлеет,
Что будет он в стихах навечно жить.