И превращая мысли в памятник,
Под ним дышала, словно шторм.
Из года в год, дремучими днями,
Внимала в лживость догм.
Ведь сам признал сравнение с небом,
Но сблизить нас ты не сумел.
Представить только, как нелепо,
Бродить с копьём в спине.
Я боли не боюсь.
Прибьюсь к другим, чужим рукам,
Что станут мне роднее тела,
Что не нацелят на висок курка.
Не доведут до белого колена.
Я исцеляюсь навсегда.
Превращая мысли в памятник
© Copyright: Люция Цой, 2020
Свидетельство о публикации №120093000503
Свидетельство о публикации №120093000503
Рецензии