Утро с женой художника

Любовь... жена...
супружеское ложе...
Чужая баба...
смятая постель...
Носить рога достойно мы не можем:
То драку затеваем, то дуэль.

Постель заправит, -
нет ни складки.
Восход,
за окнами апрель.
Самшит густой разросся в кадке.
Не надо драк, зачем дуэль.
По стенам - акварели мужа.
- Красиво?
- Да, талант - Ваш муж.
Стол, завтрак, разговор досужий,
Печенье, чай и пара груш.
На акварелях флоксы, маки
И морды миленьких кисят.
Художник не затеет драки,
Художнику под шестьдесят.
Жене-то сколько?
Сорок восемь.
В душе она ещё мамзель,
Солидная, курносый носик,
Любовный обожает хмель.
Талантлива она в постели,
Она сама, как акварель.
Тепла так много в пышном теле.
Да за такую - на дуэль!
- Вам чай какой?
- Мне чай несладкий.
Прольёт две капли, вскрикнет: «Ай!»
Постель заправлена - ни складки,
Всё шито-крыто.
Груши, чай.
Она: «Простите... так случилось».
Случилось счастье? Да, да, да!
С пятном скатёрка - намочилась.
Да ладно, это не беда.
Дрожит на циферблате стрелка,
Уже светло, начало дня.
Мак, акварель, а снизу - мелко:
«Бесценной Оле от меня».