Прицел

Мы все умрём физически, -
Духовно - никогда!
Давно прицел оптический,
Считает мне года.

Давно рука умелая,
Приладила цевьё.
А вишня бело – белая,
Мне шепчет про своё:

Про то, что в майском омуте,
Я пропаду весной. -
Закрою шторы в комнате
С красавицей женой.

Налью в бокал шампанское,
Любимой поднесу.
И выпью за цыганскую,
Нездешнюю красу.

Она, моя цыганочка,
Колдует надо мной.
Алена, Алла, Аллочка!-
Я парень не плохой!

И пусть прицел оптический
Считает мне года.
Мы все умрём физически, -
Духовно – Никогда!

Евгений
Шапорев
17 октября 2011 г.


Рецензии