Я думала, что хоть что-то умею.
Хотя бы тебя понимать. Впрочем
Какая разница, как вернее...
Твой голос в меня навсегда вколочен.
Вкручен словами, стальной вбит фразой.
Кто сказал и когда: уходящему горше?
Нет, и понять бы мне это сразу,
Гладя волос твоих жёсткий ёршик.
То, что жертвенность, нет, ни к чему тебе
И хорошесть моя безотчётно-отчаянна.
А я верю в приметы и моей ворожбе,
И смотрю на тебя глазами печальными.
Забираешь больше, чем мне даёшь.
Но то, что дано, без тебя разбрасываю.
Щиплет в горле, зачем-то сбиваюсь на ложь
Цитатами, что со мною никак не связаны.
Мы друг другу никто, мы друг другом горчим.
Зачем повторяю некстати: выслушай!
Голос твой строг, и мной различим,
Если даже листом между строками высушен...
Голос
© Copyright: Татьяна Шмитц, 2020
Свидетельство о публикации №120092904907
Свидетельство о публикации №120092904907
Рецензии
