***

Вечно неугодное луковое горе,
Знающее множество дивных историй,
Как Оле Лукойе
Раздающий их щедрой рукою.

Что тебе не спится, ничего не снится,
Падает звездою искра на ресницы
Из загоревшихся глаз,
В них сверкает новый рассказ...

Светлые печали, мрачные темницы,
Девицы-принцессы и мертвые рыцари.
В каждой новой истории
Все больше и больше горя.

Солнце поднимается, ты ложишься на пол,
Вкрадчиво приходит сон на мягких лапах,
В нем только косые уродцы
Да бездонные колодцы...

Дни тебя затянут серым ураганом,
И все чаще тлеют угли над курганом.
Все реже рядом с костром
Кто-то находит дом.

Волки воют вьюгой или вьюга волком?
От песен и сказаний никакого толку
В твоей беспросветной тьме,
В безнадежно холодной зиме.

Рассветает снова, снова на полу ты,
Снегом покрывают мертвые минуты,
Улицы снова живы толпой,
Привычной широкой тропой.

А твоя дорога - не мало и не много:
Судит разум больно, а свобода - строго.
Пой, прорываясь сквозь мрак,
Сквозь тернии к звездам, ведь так?

Обрывает провод радуги, как нити,
Светлые мгновения, простите и летите.
Сказка почти родилась,
Но другая ее ипостась.

Там все снова ярко, солнечно и жарко,
Войн нет и все старания не идут насмарку.
Сказитель ожил опять.
"Так, что вам ещё рассказать?".

Он - неугомонное луковое горе,
Рассказывает сказки, когда все дети в сборе.
И в каждой новой истории
Света и счастья море.