Вирус

Ни пера, да и ни пуха,
из оков не вырвусь.
То понос, то золотуха,
то коронавирус.

Вышел вон, уже не в моде,
бьюсь, себя ругая.
То любовь тебя по морде,
то напасть другая.

Благодарен – что имею,
глажу свою заю.
Выживаю, как умею,
а зачем? – не знаю…

март 2020


Рецензии