Утро

Скворечники трещат от птичьих воплей,
Миры залиты солнечным гало.
Усеяны сокровищами тропы:
Сквозь медь, и бронзу - шорох золотой.

Дрожит во взгляде - впрочем, нет, на травах -
Искрящийся чистейший изумруд...
И кажется: здесь - не имею права!
И кажется: да и пускай убьют!

29.09.2020


Рецензии