Чьи-то стихи читаю

             

Я взял стихи, читаю -
              - И будто бы летаю,
В пушистых лапах ветра,
              Тепле от чьих-то рук,
Над чьими-то полями,
              долами и лесами,
И чьи-то мысли громко
              я повторяю вслух.
И чье-то откровение -
              вдруг ранит мою душу,
Захочется заплакать ,
              кого-то пожалеть,
Кого-то взять обнять,
              и с кем то поделиться,
Кому-то просто долго
              в глаза смотреть, смотреть...
Потом, как наваждение,
              тихонечко затихнет,
Захочется  мне  сесть
              и в рифму написать,
Хорошее и светлое,
               Как эти стихи легкое
Прозрачное, безбрежное,
               нет сил мне устоять.
Поставлю чай, подумаю,
               и с этой мыслью светлою,
Беру зачем то книгу,
               беру опять читать,
И вновь меня поднимут
               красивые раскаты,
Огни и водопады,
               летать, мечтать, страдать..
Читать! всю ночь читаю,
               И вдруг я понимаю,
Как все что я пишу -
              - так низменно, нескладно,
Так тускло, не красиво ,
               Слова я бью, бросаю,
Как ветер в скалах бьёт волну,
               ничуть не уставая.
Как будто лучик лунный,
               Такой звеняще тонкий
Вдруг превратится в толстый трос,
                и якорем на дно унёс,
Все чистое и светлое -
                - в ужасных темных водах,
От страха захлебнутся?
                Вдруг больше не проснутся?

Представьте, что коснулся вас,
                Глубокой бездны холод,
Той Марианской впадины ,
                Давление и жуть ,
И мысль об этом тяжела, 
                Ведь я уже не молод,
Горит фонарь - сто киловатт -
                - а видно только муть...
Нет воздуха, нет силы,
                Сырой, тяжелый холод,
 Космических миров мрак,
                Ледяной покой,
 А вместо мира нашего -
                За что? какой был повод?
Мне не шутя подсунули
                какой то мир чужой..
И нету человека,
                И нет такого зверя,
Который не сказал,
                Так хоть бы намекнул,
Зачем же я пишу,
                Коль сам себе не верю,
Это болезнь, предвзятость
                или пожар тушу?
В своей душе стихами,
                Чтоб быть мне ближе, с вами,
От скуки, одиночества,
                Чтоб не сойти с ума
Пишу и вновь читаю,
                Пишу, потом сжигаю,
Пусть стол сгорит
                И всё на нем и эта бахрома..
Всё ж хочется найти,
                В короткой жизни то,
Что мою мысль хоть как-то,
                Немного оживит,
Пусть это будет слово,
                Пусть это будет буква,
 Пусть это будет камень,
                Огромный монолит,
 Но что то есть такое,
                Что душу успокоит,
Проснёшься рано утром -
                - а сердце не болит.