Осеннею Алма-Атой,
под золотой её листвой,
под пёстрой, алой и зелёной
иду, стареющий уже,
в мир детства навсегда влюблённый,
с горой Веригиной в душе...
Иду по улице Грушовой,
по Пролетарской вновь и вновь
и в сердце воскресает снова
к отчизне милой мне - любовь...
В сухих, осенних арыках,
костры из листьев разводили,
пекли картошку, воду пили
из под колонок на углах,
насквозь дворами проходили
куда хотели,
песни пели,
палатки ставили в горах.
Здесь дядя Лёва Москалёв
на красной "Яве" зажигал,
ещё до чемпионства мира,
и пену с пива здесь сдувал
Домбровский и Олжаса лира
звенела здесь,
как выси весть
о том, что космос в сердце есть,
кричали стройки "майна!", "вира!",
Тянь-Шаня плакала смола,
ломая пилы плоть пилили
домов, в которых жизнь цвела...
Да, что теперь,
что есть то есть,
за осенью зима приходит,
но верю я - в моём народе -
Алма-Аты бессмертна честь...
Осеннею Алма-Атой...
© Copyright: Василий Муратовский, 2020
Свидетельство о публикации №120092809252
Свидетельство о публикации №120092809252
Рецензии