Надпись

Лает пес на цепи, начиная концерт,
От усталости дня и от пыльного зноя,
На крыльце коротит и мигающий свет
Не дает нам обоим под вечер покоя.

Этот ужас работы, жестокости быт,
Где октановых чисел поллитра в бутылке,
Разве это судьба, по течению плыть
И товар фасовать контрабандный в опилки.

Хоть чертей выноси, мне до неба — прыжок,
Наверху и внизу — только стылые воды,
Не краснея я вру, но об этом молчок,
Каждый ждет как дурак хоть какого исхода.

На сто верст у тебя есть французская тушь
И на выход припрятана в сумке помада,
Это место у нас называется глушь,
А иконам вся роскошь такая не надо.

Каждый третий у нас был в правах поражен,
Каждый пятый судим и чего-то лишённый,
Наша жизнь на земле словно призрачный сон,
В лабиринтах и норах подземных зловонных.

Где ворота и путь, где священный Эдем,
От каких мужиков наши бабы рожают,
Почему на иконах Креститель был нем,
Под свечами печаль на людей излучая.

За верстою верста, за столбом поворот,
Детство, юность и зрелость проходят так скоро,
Мне семь пядей не нужно, но встав у ворот,
Надпись вижу не Рай, а Содом и Гоморра.