Ночь пришла, но мне не спится.
Мысли дружною гурьбой,
как в народных небылицах,
мозг выносят за постой.
Пряча тень свою от света,
запотевшая луна,
от дыхания планеты,
в мой предсон вовлечена.
Звезды млечной чередою
мне прокладывают путь,
сбереженному судьбою
от желания свернуть.
А березовые гривы
за окном в такт шелестят:
«Молодой ты был, счастливый,
много лет тому назад...».
Лик раздумьями украшу
и венок из них совью.
В переполненную чашу
мысли свежие волью.
Для последнего костюма
мне карманы не сошьют,
но зато в стакан гранёный
вслед на посошок нальют.
Я далёк от предсказанья,
изнываю от борьбы,
угасают притязанья,
и со сном уже на «ты».
Впрок пройдя все испытанья,
как заядлый пилигрим,
по долинам подсознанья
путешествую один...
Предсон
© Copyright: Песков Александр, 2020
Свидетельство о публикации №120092807056
Свидетельство о публикации №120092807056
Рецензии