За окном, дождливая вьюга,
Листопад в вальсе кружит с метлой,
Ветер в Небо стреляет из лука,
Прорываясь в озоновый слой...
На вершинах папахи из снега,
Горных рек слёзы стали слабей,
Остывают в них запахи Лета,
На устах загоревших людей...
А наш двор,
весь скукожился в страхе...
Свет за шторами прячется в тень,
Оставляя пятно на рубахе,
И желтеет внутри его, лень...
Стол скрепит, он теперь недотрога,
Обижается белым листам,
На которых стихов...
Не так много...
Посвящённых Единственной Вам...
... Это Осень, в моём в воображении,
Саксофон, метроном как гипноз...
Блюз в миноре...
И всё, настроение...
Где мажорное?
Это, вопрос???
Ветер в Небо стреляет из лука...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2020
Свидетельство о публикации №120092804852
Свидетельство о публикации №120092804852
Рецензии