Мысли - по погоде. Прогулка

 Не то,  чтоб из небытия,приходят строки и клочки мелодий… Шёл через парк осенний я,и мысли были – по погоде.
  Листком осенним упадёт жизнь, промелькнувшая случайно. Его безжалостный  полёт не сделает понятней тайну,зачем мы бьёмся здесь о лёд,закономерно иль случайно весь копошащийся народ,поодиночке или стайно,сойдёт на берег вечных вод?
  Что жизнь? Трагический аккорд из трёх-пяти невнятных нот,или простой двоичный код,обозначающий исход?
  В ноль единица превратится… Да, единица в ноль сойдёт. Листком осенним  упадёт. В прозрачном воздухе пролёт того листка, уж неживого,нам не добавит ничего к тому, что мы не понимаем: как в корчах судорог-конвульсий и в содроганиях тенёт ритмичность затихала в пульсе…
  Никто не вспомнит, как мелькнёт твоя невзрачная планида.
  Листком осенним упадёт… Метелью зимней занесёт…
  И слова не произнесёт забитый мёрзлой глиной рот…



  Иллюстрация- А.С.Абрамов