На уходящих не молись,
Не они гранит науки
Грызут, поэтому не злись,
Когда заламывают руки.
Экстаз не придаёт ума,
Он продаёт былые связи.
Землетрясенье терема
Сносит прислонясь к заразе.
Плоха политика у нас,
Имея кучи компромата,
Тормозит желанье масс
Жить красиво и богато.
Люблю тропу за рвы и ямы,
Ухабы, кочки всё равно.
Душу нам сожрали лямы,
Наживы терпкое вино.
Уж сколько лиц упало в Лету,
А всё неймётся нам в поту.
Бандит потворствует поэту
За дифирамб и суету.
На уходящих не молись...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120092801040
Свидетельство о публикации №120092801040
Рецензии
