Метла

Земля стара, но мир еще древней.
Космическая пыль на тротуарах.
Я – дворник, не последний из людей,
Всё прочее к обочине сметаю.

Всё прочее… как прочерки в стихах,
Все прочие – как в судьбах человечьих.
Метла скребет остывший звездный прах
И думает, надеюсь, не о вечном.

Ей то не этак, ей и се не так,
И спасу нет от напускной заботы.
А я грущу о том, что березняк
Пошел на наши веники и метлы.

Ему бы за околицей шуметь
Земные песни в тихих хороводах,
По осени ронять в озера медь
И время подмечать в остывших водах.

Скорбеть о невозвратных летних днях
И тучах, наливающихся грустью,
Напоминая мне, что мы родня:
«Ты светел, как и я, ты тоже русский».

Да, русский, хоть и дворником рожден.
Да, русский в двадцать пятом поколеньи.
Пусть волосы мои белы как лен,
Зато по родословной нет сомненья. 

Пусть небо заслоняет серный дым,
Пусть гнев вулканов укрощают воды -
Я слишком русский, чтобы быть иным -
Забывчивым во всем и новомодным.

Я – русский. Запишите в сто анкет
Хоть пастой, хоть чернильною печатью:
«Я русский». А к метле претензий нет.
И не смахнуть ли пыль веков обратно?