Мир засверкал наверняка —
из недр дремучих кто б извлёк.
Так пятерня у горняка
сжимает в жилах уголёк.
Здесь за спиной, над головой,
повсюду — тьма. Не разглядеть
цвет неба ярко-голубой
через заставленную клеть.
От мимолётных фонарей,
от коногонова «жива?»
плетёт, сбегая, всё быстрей
лихие темень кружева.
Она, что саже ни скажи,
всё изнурённого нутра
марает труд. Но вот, кажись,
порода лезет на-гора...
Такой ценой достался свет.
Сгорел на лицах. И опять,
расписываясь в мотовстве,
за ним в кромешную нырять.
январь '18
Красная Горка
© Copyright: Рома Кириченко, 2020
Свидетельство о публикации №120092706041
Свидетельство о публикации №120092706041
Рецензии