Осень. Дождь. Меланхолия

На улице скользко (брусчатка почти беспощадно
калечит прохожих, что глупо нырнули под дождь).
Октябрь на носу, и касания мира прохладны,
коль ты что-то ищешь  в желтеющих снах, а не ждёшь.

явления свыше (иль снизу - ведь разницы нету
для вечного страха душой ошибиться). Увы,
на сдачу за жизнь каждый третий получит билеты
в пустынное завтра под пологом мягкой листвы,

неслышно укрывшей пространство, испившее время.
Наверное, было бы к месту закутаться в шарф,
коль там, за окном, мне придётся общаться не с теми,
кого полюбила за эти рассветы душа,

но в наших широтах меня согревает не солнце,
а нежные руки, пролезшие вдруг в рукава,
да дымный напиток на толстом, узорчатом донце,
за чьим ароматом мне чудится мая трава.

И я, спотыкаясь, бреду по пустой Театральной
за свежим батоном и каплей дневного тепла,
чтоб снова ожить (пусть не скоро и где-то печально)
во имя надежды, что снова на осень слегла.