Идут нам годы по пятам,
а мы, надеясь на любовь,
купюрой платим по счетам,
но мелочь получаем вновь.
Как летом на исходе дня
пройдут осенние дожди,
так долгожданные слова
горчат от вкуса едкой лжи.
Но холод мрака не знаком
с разрядом вольтовой дуги,
мы добровольно вновь идем
на территорию беды.
Когда очнемся мы от сна,
хмельной угар исчезнет весь,
поймем мы, завершив гештальт,
что счастье было только здесь.
А счастье было только здесь...
© Copyright: Лариса Букреева, 2020
Свидетельство о публикации №120092605569
Свидетельство о публикации №120092605569
Рецензии